岁末书
■熊桂英
旧岁的风翻过卫城山岗，
在古驿道锈蚀的弹壳里，听见种子发芽的声响。
二十五个年轮沉入猫跳河，
化作石桥下，不肯结冰的浪。
我们曾在锈红的断犁旁，
辨认草鞋与钢轨的对话。
霜花封存的誓词，
终被春汛译成满地稻浪。
而此刻，钟摆切开过去与远方——
别了，沾满泥土荣光的二零二五，
来吧，正拆开晨曦的二零二六！
纪念碑与脚手架正缓缓生长。
看啊，新栽的椿树替烽火站岗，
未写完的信已寄往每片土壤。
让我们把姓氏刻进大地经络，
让每道田垄都长出诗的脊梁。
当北斗斜过卫城的肩膀，
雪水将带着族谱奔向海洋。
而所有等待破土的根系，
都记住了光的形状。
